EL CAMINO INÚTIL
La línea va quebrando su sentido inicial,
Su ágil principio
De remotar la luz y herir el cielo,
Mientras que allá en la tarde la nostalgia
Va encendiendo la hoguera del camino.
Son las seis de la tarde
Y el camino se muere.
Yo muero con él,
Con el recuerdo, con el perdido estabón
De los sentires ya remotos,
Con los planes frustrados.
Me apago con él
Como se apaga un grito,
Como se duerme un sueño,
Blandamente.
Se filtra el sol postrer
En el polvo mezquino,
Las flores campesinas languidecen
Acompasadamente, sube un rezo.
El camino está triste porque viaja
Pasajero sin brújula y sin muerte,
Por que ignora
Si el viandante ritual viene del monte.
Y es que el camino es torpe
Como nosotros mismos,
Como el polvo que flota en las arterias
De nuestro vano intento,
Como la endeble estructura de nuestra alma,
Que no sabe si el hábito que vierte
Será estrella en el sur
O lucero en el norte.
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