MI PADRE

MI PADRE

Mi padre conquistó

lo que deseaba.

No sé si su propósito

más serio

era darle a mi madre

sus anhelos,

arrullar un secreto

sus querellas,

entregarle consuelo,

o darle con razón

sus embelesos

en el altar más alto

que tenía

en el caro secreto

de su pecho.

Un día dijo adiós

a sus bondades

y las dejó de ejemplo.

Se marchó sin saber

que esas bondades,

también y para siempre,

serían manantiales

donde abrevan los hijos,

los amigos,

los parientes,

y todos los que llevan

en el alma

ese faro de luz

que alumbra eternamente.

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AMOR DE VIEJO

AMOR DE VIEJO

En cosas del amor

el joven se desborda

y se apasiona.

No se limita.

Soporta las más

fieras ventiscas.

El hombre ya maduro

se torna en director

del escenario.

Maneja la función.

Establece las normas.

No es confiable.

En cambio,

el que vivió los años,

el ser afortunado,

tiene otra perspectiva.

Aprecia lo que tiene,

lo disfruta,

se vivifica entero,

tolera,

aconseja,

ella deja de ser objeto

se vuelve compañera.

Se convierte en ternura,

aliento, aldaba,

soneto musical,

acicate.

Neruda, Casal y Picasso

lo entendieron así.

Dalí lo confirmó.

Borges fue más allá.

Emilita le dio a Segovia

la vibración de cuerdas

de una guitarra joven.

¿Por qué lo hicieron?

¡Los viejos también son diablos!…

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LUCIERNAGAS

LUCIÉRNAGAS

Toda auténtica poesía es una

forma de heroísmo

y una forma

de oración.

Agustí Bartra

Entretejer la red

dar un beso

la luna acechante

pedir un deseo

asirme a tus brazos.

Mis ojos buscan

la sonrisa más perfecta

tienes el astrolabio de las siluetas.

El rumor del mar

una espalda de arena

mi desnudo cuerpo

entre tus manos.

A mitad del silencio,

la noche.

Duermes pleno.

La tarea del poeta

es estar en duermevela

en amor constante

pedir un cesto de palabras

un corazón idéntico al cielo.

Encontrarse

a un lindo ceniciento

tan bonito como tú.

Mis versos

me encaminan

hacia el Sur

sueñas y sonríes,

algo inicia

mis caricias

en ti.

Dame la certeza

de acunar las flores

jugar con los pájaros

dormir entre tus brazos

llamarte en mis poemas

a oscuras

bajo el perfil de una estrella.

Hay noches donde me buscas

y sueñas conmigo,

distancia es la contraseña

el tiempo no tiene un lugar para tí.

Después de todo

del rumor de palabras

caricias ausentes

citas imprevistas

la lluvia de julio,

estoy esperando

a que llames como nunca lo haces.

Hoy llevo puesto el collar de hortensias

una gota de lluvia ha roto un corazón,

amanece

y cumple años

te bautizo con un nombre nuevo.

¡Adivinas!

¿cómo he de nombrarte?

quizás te llame girasol.

Vamos sigue dormido

la luz,

otra vez

me preocupa por su pureza

de luciérnagas.

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A RAIZ DE LA CICATRIZ

A RAÍZ DE LA CICATRIZ

Estamos juntos en el mar,

cúbreme el cuerpo con caracolas.

El sol tiene en la espalda una flecha.

Esta flor que quisiera

por un instante

estar cerca de tu alto vuelo.

Con el rostro recién lavado

el cielo se asombra,

el olor a rosas,

a mitad del caserío

los pescadores guardan las redes,

el bullicio de las gaviotas,

las muchachas con canastos de perlas

ea-ea el tambor anuncia,

un dominio en el puerto.

El vaivén de la muchacha

nos encamina,

a comprar un collar de estrellas marinas.

Cuando alzas tu mano

un anturio aparece,

la tarde dormida

algo ha de venir…

Un relámpago interrumpe la risa,

entiendo

como en tu frente crece un árbol.

En la orilla del mar

se dispersan los pájaros,

abrazados en la arena

nada sabemos.

Nuestra cama

tiene una sábana de mariposas secas.

A raíz de la cicatriz

jugueteaba con tus cabellos,

pero tropecé con tu alma.

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UN MINUTO ANTES

UN MINUTO ANTES

Me asusta tu piel cuando se calla
cuando no fluye por mis besos como antes,

cuando vaga por el viento de la tarde.

Quise saber por qué tiembla tu voz nombrando estrellas;

por qué tu sombra se desvela sin motivo por las olas.

Ven un minuto antes de la aurora,

con el último aliento del sol queriendo verte,

con sello de amante que se nota.

Descálzate,

déjame seguir tu huella

hasta el umbral sin nombre de tu boca;

hasta el punto inicial de cada rosa.

Voy a acariciar tu cuerpo hasta volverte loca,

hasta verte comenzar de nuevo,

hasta darle al sol un nuevo día.

Voy a besar tu piel que me provoca,

que me falta cada noche, cada día,

cada vez que siento que respiras apretada junto a mí,

casi poesía.

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SIGUIENDO LA MAÑANA

SIGUIENDO LA MAÑANA

Siguiendo la mañana pude verte,

descalza entre tus pasos todo el día.

Desnuda de rocío todavía,

ajena por completo de la muerte.

Ajena por completo de mi suerte,

pasaste de repente por mi vía.

Pasaste como el sol durante el día,

difícil como el ansia de quererte.

Difícil como un día por la vida,

de nadie como lágrima perdida,

me detengo a entenderte de momento.

Me detengo a la sombra de tus manos,

te escucho platicar con tus hermanos

y oigo tu voz que viaja por el viento.

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MI BOCA BUSCA EL DIA

MI BOCA BUSCA EL DÍA

Voy a amanecer un día mojado de tu cuerpo,

de un abierto sentir de rosas encendidas,

de un ir y venir de frases casi dichas.

Voy a construir tu imagen.

El camino de las piedras.

Un secreto.

Eres mía, pues te vi bajar

por el callejón abierto de mis venas.

Con la marca de mis manos eres mía.

Por buscarte en una canción de música perdida,

de letras escondidas,

eres mía.

Vuelvo a ti con el fin del siglo entre las manos,

con mi único regalo,

el sentir del mundo en agonía.

Una luna que se muere.

Una rosa se marchita.

Un sol que va de viaje,

que trata de olvidarte.

Mis dedos te rescatan.

Mi boca busca el día,

la promesa de un adiós en la mañana.

El inicio de un río en estampida.

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