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ALIENTO FUSILADO
La mañana sangra
Por la fe incrustada
En esa pared ausente de rezos
De alientos milimétricos
De miradas arrodilladas
En busca del vació en tus ojos
O del tormento,
O de alguna lágrima
que limpie los pecados iracundos
por tu boca de cicuta.
Vertida en el fusil de tus piernas encantadas
y tus labios con sabor a vientre,
a virginidad disfrazada en ese aliento fusilado,
en ese circulo marchito de tu cuello
donde no crece ni las manos,
ni los besos elevados por tus senos,
ni por tu lujuria mortífera,
sobre el paredón que agoniza en tus decesos,
en esa célula que duerme en mi costilla,
o sobre el polvo de un adiós
a primera vista.
C. ALBERTO PALACIOS
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